Ar chúl do láimh
Amanna eile bhí baint agam le do lámh, níl a fhios agam cé mhéad, níl a fhios agam má tá go leor, nach bhfuil riamh, b'fhéidir riamh, ní mar sin. Ach is beag nach gá an mearbhall a bhaineann leis an scríbhneoireacht seo a thosú nuair nach bhfuil ciall leis an méid a bhí ann a thuilleadh le cloch mhíle a scriosann stair an rud nach raibh. Ní hea riamh, ní mar seo.
Thosaigh sé ar fad leis an dteagmháil neamhchiontach ar bharr ingne ár n-ingne, mise íogair agus fada, mianach iarmhairt ghnáthaimh, go léir i joke na teagmhála digiteach ón scannán ET Squeaky, míchompordach, tur, nach bhfuil an-greannmhar. Rinne an statach ar an gcairpéad seomra ranga spréach beag ar an tríú cos, díreach ar lámh na marcanna, rud a tharlaíonn dom an t-am ar fad mar gheall ar mo nós a tharraingt ar mo chosa agus do úsáid go minic boinn istigh rubair. Chríochnaigh sé ansin, ní raibh níos mó.
Caitheadh an tráthnóna in éadóchas an Datashow ag téamh mo chluasa, gan dóchas faoi dheireadh Dé Sathairn, an gáire ag grianghraif ó amanna eile nach dtiocfaidh ar ais. Tháinig an t-am, an tráthnóna, an oíche, amhail is dá mbeadh gach rud ach lá eile. An fanacht don dinnéar, chun tú a shroicheadh, chun tú a gáire. Arís eile, an bheannacht sa lámh cúthail, gáire dosheachanta an tsaoil, cuma macánta an mheasa, na cúramaí a gcaithfear freastal orthu.
Ach ag an mbealach isteach dorcha an imfhálú sin, leis an bower os cionn na fíniúnacha mí-eagar, bhraith mé an dteagmháil bog an torso de do lámh i mo. Luath nó mall, leis an ceint céanna agus níos déine ar an suíomh tosaigh de mo charr; ceann ag teacht, ceann ag teacht, bog agus neamhchiontach de chúng an tairsí agus rabhadh an urláir chloiche éiginnte. Bhí an mothú ar do chraiceann bog ar na 19 ribí ach 1.83 ceintiméadar cearnach ar chúl mo láimhe fuarú. In aischéimniú logartamach brist siad, ag iompar na ceint sin tríd an follicle, go dtí an bonn, le frithghníomhú geimhridh ag dul tríd an strata adharcach, soiléir agus spinous agus ar deireadh ag meilt go hard ar an gcnámh scaphoid. Ansin i radacach dearfach, i déine níos ísle ach nasc comhchosúil, tadhlaí i dtreo tairiseach ionas nach dearmad a dhéanamh ar an chloch mhíle.
Ba fhilleadh gan choinne é ar nóiméad i m’óige nuair a cheapaim go bhfaca mé áit éigin eile thú. Leis an aoibh gháire céanna, ag blasadh tuí an tsóid, agus tú ag féachaint orm le do mhala mar nach raibh aon duine eile ann. Fágadh na cuimhní eile ina dhiaidh, nuair a fheicfinn thú i gcomhthráth na n-iompaithe seo, le droch-bhlas an bhóthair dheannaigh agus é fágtha ina dhiaidh, i gcéin is i gcéin na mbailte leadránach. Chomh fada i gcéin agus a cheaptar, chomh fuar le croíúlacht, lá eile, oíche eile, Aoine eile, a thugann aire ... ná fág ... ná déan dearmad orm...
Bhí mé in ann taithí a fháil ar scrolla i trarroque droim ar ais a d'fhulaing déine do chraiceann bog, agus é ag dul chun cinn ó phointe infhillte nach raibh ann gan an bunchuid a bheith cumaisc, an teagmháil ón meiteacarpach @gotado go dtí an phalanx áit a dtosaíonn an scéal seo. Seo nó an ceann eile, mise, mo shaol féin. Chuir gach orlach de chúl do láimhe i gcuimhne dom go bhfuil mé ann, i mothúchán do-dhearmadta oíche Mháirt, ní an ceann seo, ná an dá cheann deiridh.
Mar sin chaill mé uaidh. An grá ar chúl do lámh ag baint le mianach, de thaisme nó d'aon ghnó, in am le do aoibh gháire as an eyelash chlé, nuair is cosúil go bhfuil caochÚn agus díreach sula dtagann an ghruaig ar d'aghaidh; ní mórán, ní beag, glas ar ghlas. An mothúchán céanna sin is cúis le tráthnóna Dé Sathairn, le sceitimíní an Déardaoin a bhí imithe, nuair is cosúil go bhfuil gach rud mar a chéile arís. I glacadh le stádas, le greann maith a cheilt ar an strus agus arís, an mothú go mbeidh gach rud mar an gcéanna. Arís, ní chomh nua sin, le cuimhne na huaire sin a chuaigh thar an sublime.
Le agus gan an dóchas go mbeidh ceann eile, níos fearr. Le cúl do láimhe, Dé Luain eile, ní cosúil leis an Máirt sin, tá mar iad siúd, ní le haon duine eile.
